Чёрная полоса. Навстречу. Летит, выхватываемая тусклым блеском уставших фар. Ночь. Нет ничего. Только мерное журчание мотора, шелест шин и Жёлто-зелёный отсвет приборной панели на чуть напряжённых руках. Ночь.. Звёзд нет. Будет буря. Скоро, сегодня это чувство не обманет. Кругом мрак. Невозможно отличить небо от земли, лево, право тоже не имело бы значения, если бы не тёплый руль, послушно дремлющий в руках.

Скорость. Скорее всего 150, хотя сказать наверняка трудно, датчик давно не работает. Зачем он вообще нужен? - только светить на руки и отражаться в одиноких глазах.. Полоса. Черная, белая, черная, белая. Если бы не Она, мир бы уютно свернулся калачиком у порога и погрузился в вечный сон. Было бы спокойнее. Нет мира, нет нас, нет проблем, нет войны, нет мыслей. Мыслей.. Куда ещё заведёт Она?.. Устал думать. Здесь, на краю вселенной всё ушло на второй план. Где-то большой город, в пыли, с суматохой вокзалов. Это я. Кто-то спешит в метро, Кто-то выходит из магазина домой с запасом продуктов на два дня. Это я. Двое идут по тротуару, смеясь, держатся за руки. Остановились. Целуются. Это мы.. Мимо рабочий в куртке грязно-оранжевого цвета куда-то тащит старую деревянную лестницу, пропитанную белой краской. Двое снова пошли, Увернувшись от опаздывающего на военную кафедру студента. Галстук набекрень, весь взъерошен - ссадили с трамвая, пошёл пешком, спешит на следующую остановку - звенит следующий вагон. С тихим щелчком, чтоб не разбудить ещё спящих обывателей, открывается задняя дверь блестящей иномарки. В предрассветном сумраке отражается в тонированном стекле солидный кряхтящий гражданин - приехал работать. Офис. Смешно. Песок примерз к обочине. Ветер поднимает в воздух пакеты и смеясь разбрасывает мусорные баки, раскладывая вчерашние газеты по почтовым ящикам.. Город медленно уплывает в дымке коптящих белёсое небо труб. Встаёт Солнце, и уже не видно того, кто молча достал сигарету, выйдя из подъезда, того, кто приземлился рядом с ним, грянув выстрелом с балкона 14-го этажа. Город живёт. А Солнце.. Солнце тысячи лет освещает каждый день эту картину. Оно уже знает наперёд, что будет с каждым жителем этого муравейника. Тысячи лет, как оно плевало в лицо, под ноги всем обывателям. Оно устало. Может, устало ждать, когда же, наконец, умы построят ракету, чтоб уничтожить.. как саранча. Из леса в лес, из города в город, с острова на материк. Вся планета заражена. Кто следующий?..

Ночь. Дорога.. Тихий скрип открываемого бокового окна. Казалось бы, ветер снаружи должен был принести с собой хоть каплю свежести, облегчения, но пахнет гарью.. Короткая вспышка света на миг выхватывает лицо водителя, но не успеваешь запомнить его. Теперь только тихий огонёк тлеет на обочине дороги. Хотя зачем было съезжать в сторону? Привычка.. Медленный дым, обветренные губы, чуть дрожат пальцы, глаза закрываются. Мои ангелы давно свернули паруса. Устали.. Тишина. Не с кем поговорить.. Радио молчит. Только треск и шипение. Может все спят? Много лет?.. В шёпоте сплошных помех слышится мелодия. нет, она не из старого динамика, она внутри меня.. Мелодия Осени. И свежего ветра.. Срывает крыши, умирает шутя..

Скрип педали сцепления, позвякивание брелка на ключах в замке зажигания.. Мотор привычно взревел,  успокоился, тихо мурлыкая продолжил свою монотонную успокаивающую песню.. Два поворота руля и опять дорога. В никуда. Ни огонька вокруг. Один на один с дорогой..

Ночь. Мы ждём рассвета уже много лет.. Никто не скажет точно, никто не помнит. Те, кто видел, навсегда ослепли и безмолвными тенями легли у начала трассы, конца которой нет.. Нас пустили к штурвалу, подняли нам флаги, но как, куда, зачем плыть мы не знаем.. Плевать..

Педаль в пол, темнота навстречу. Абонент не отвечает или временно недоступен.. Ночь.. Дорога.. Никого нет..

(c)ЙОЖ